mercredi bar motards

la cucaracha, la cucaracha
ya no puede caminar
(i wish)

c’était ça, l’attroupement de motards en-dessous de chez nous. mercredi bar version dominicaine en veste de cuir pas de manches. parce que jeudi soir, déjà, les motards n’y étaient plus. ils avaient cédé leur place à la jeunesse dansante, qu’on entendait crier, au-delà et en plus de la musique, à même notre chambre… jusqu’à 3h du matin.

oh, Adela ! ça, tu nous l’avais pas dit. t’avais pas dit que la nuit, les coquerelles comme les motards, les klaxons comme les fêtards allaient nous envahir jusqu’à nous empêcher de dormir. t’avais pas dit que la nuit, ce qui apparaissait le jour comme des maisons protégées, ouvrait ses portes le soir pour accueillir les noctambules de tous âges, répartis dans les trois bars encerclant notre maison.

shit.

ça fait qu’on va se magasiner des bouchons d’oreille et espérer qu’on puisse un jour, malgré la guerre qu’on livre aux coquerelles, dormir du sommeil du juste.